Érase una vez un libro que quería ser “El libro más bello del mundo” Su deseo era tan inmenso como deplorable era su aspecto.

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            Era un libro sencillo, delgado, sus hojas de papel de borra y sus pastas de ese cartón delgaducho y gris como el de aquellos cuadernos de caligrafía olvidados en un rincón de la estantería.

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            Tan grande era su ambición que se puso manos a la obra.

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            Trabajó sin descanso hasta conseguir el papel más fino y lujoso, tan parecido al de aquellos misales que descansaban en la estantería central y que él tanto envidiaba.

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            Fabricó cinco mil hojas que primorosamente bordeó con oro puro.  Arrancó sus humildes cuartillas sin pensar que a la vez renunciaba su propia historia y procedió a rellenarse con aquellas otras tan fragantes, tan sutiles al tacto que parecían aire.  Pero, claro, tanto volumen y belleza no cabía en su pobre y gris cartón, así que, sin dilación, procedió a construir la más hermosa envoltura que nunca se pudiera igualar.

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            Convirtió la piel más magnífica en tapas adornando sus ángulos con filigranas de oro que entrelazaban hojas y flores.  En el lomo grabó, entre grecas del mismo material el título que tanto deseaba ser “El libro más bello del mundo”.  Para la contraportada utilizó seda cruda y para las guardas el más fino papiro.

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            Ensayó una y mil veces un ambicioso alfabeto para las letras capitulares cuyo colorido y suntuosidad remedaban a las utilizadas en los antiguos códices iluminados.

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            Trabajó con tanto ahinco que no fue consciente de que había invetido veinte años en construir su nueva imagen.

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            Estaba tan orgulloso de si mismo que, olvidando sus orígenes, nunca supo que contar.

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María José Ardanaz

23 de noviembre de 2019

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